Coisas para se ler às duas da madrugada

Sentimento

2010-02-05T05:51:00.000-08:00

Ah, como é bom sentir assim, sem precisar entender; porque o sentimento tem sentido por si só. Felicidade basal que não acaba e fica ali, deixando a gente bobo. Até diminui quando ela vai embora, mas volta quando ela volta e tudo fica bem de novo.

A emoção é o não saber

2009-12-11T18:51:00.001-08:00

A emoção é o não saber. É o friozinho na barriga de não ter idéia do que vem a seguir. A emoção é muito mais emocionante, mas, mesmo assim, a gente olha a previsão do tempo antes de sair de casa.

Às vezes o prelúdio era tudo

2009-11-28T18:50:00.000-08:00

às vezes o prelúdio era tudo

e não dá mais pra continuar

o momento passou,

o sentimento terminou,

restou o prelúdio

(e foi só o que sobrou)

perdido no tempo

esperando o momento

de encontrar um final

sem saber que já acabou, ou...

não.

Coisas chatas para se ler: da distribuição normal

2009-11-14T21:22:00.001-08:00

Não é só em amor que eu penso. Deixo um pouco de lado as pieguices para voltar por um breve momento à racionalidade. Venho já há certo tempo querendo escrever essas idéias que, de tanto pensar, já me são velhas conhecidas, que raramente são ditas e nunca tinham sido escritas.

Penso eu sobre explicações para as coisas (falsa ou não, sempre existe explicação). Sempre pensei sobre a distribuição Gaussiana. Por que raios que as coisas têm uma distribuição assim? E, quando não têm, basta aplicar algum artifício matemático, um logaritmo que lá aparece ela de novo, a distribuição normal. É o acaso, são as probabilidades, explica a matemática. Mas a probabilidade não existe de verdade, é só um artifício inventado pra conseguir trabalhar com o desconhecido. Se todos os fatores, as forças envolvidas no lançamento de uma moeda fossem conhecidas, não haveria probabilidade. Haveria certeza do lado da moeda a cair virado pra cima. Mas não se sabem todos os fatores, têm-se incerteza, inventa-se probabilidade.

Eu penso que existe uma explicação. Talvez até existam várias explicações. Talvez seja óbvio. Talvez só eu que não tenha pensado nisso antes. Talvez o Gauss tenha explicado isso quando descreveu a distribuição. Talvez nem tenha sido o Gauss que descreveu pela primeira vez, mas ele tenha só acabado com a fama, nunca se sabe. Talvez não.

Propuseram-me a “teoria da identidade”. Disseram que a distribuição normal poderia ser entendida sob determinado aspecto através de intervalos de identidade. Uma pedra só seria considerada uma pedra se tivesse características intermediárias de pedra entre extremos de “não-pedra”. Então, conforme as “pedras” se distanciassem do valor central que as define, passariam a ser menos reconhecíveis, já que se confundiriam com “não-pedras” e seriam menos freqüentemente “pedras”, gerando uma distribuição normal. Esse pensamento faz sentido até certo ponto e acredito que deva ser levado em conta, uma vez que se refere ao método de aferição. Mas ele não se baseia de maneira primordial nos objetos e fatores analisados em si, e sim nas definições utilizadas para compreendê-los, e não leva em conta todos os casos em que a distribuição normal se aplica, como nas amostras de uma população, em que utilizando valores obtidos com várias amostras obtém-se um valor próximo à média real dessa população. Nitidamente, nesse caso, não se trata da identidade das “pedras”.

Propus uma linha de raciocínio à qual denominei de “teoria da funcionalidade”, que também é incompleta, mas faz bastante sentido para algumas coisas. Segundo o que pensei, existiria uma faixa de funcionalidade, com limites, tanto superior quanto inferior, nos quais os processos orgânicos melhor funcionariam. E por isso que, por exemplo, a altura ou os níveis de glicemia ou de várias outras coisas possuem distribuição normal. Níveis mais próximos do ponto ideal seriam mais comuns, enquanto pontos mais distantes dessa média seriam menos funcionais e, portanto, mais raros. Por um breve instante, achei que tivesse chegado à explicação final. Mas o que tem a ver as amostras de uma população gerarem médias que, quando agrupadas, chegam a um valor próximo à média real da população inteira? O fato é que não existem os conceitos de identidade ou funcionalidade nas amostras da população, mas sim na população em si. Existe um acontecimento racional em que, se a média real da população inteira for um número x, e isso é uma média, obviamente engloba vários valores agrupando-os em um valor representativo, que é a média. Então, as amostras, sendo selecionadas dessa população, exibirão os valores que originaram a média, portanto, os valores que mais contribuíram para gerar a média serão mais comuns, resultando em distribuição normal. Agora, o que gerou essa distribuição na população inteira... É claro, agora se aplica a idéia da funcionalidade. Touchet!

Mas por que algumas coisas não têm distribuição normal? E aquelas coisas que “quanto mais melhor”? Não consigo pensar em nenhum exemplo bom nesse momento, mas certamente existem essas coisas. Enfim, cansei de pensar. Deixo essa discussão pra outra hora. Aproveito o momento pra postar já que, agora, tudo faz sentido, e deixo pra pensar amanhã nas incoerências que eu disse hoje. Vou dormir.

E amanhã é dia do médico!

2009-10-17T10:28:00.000-07:00

Parabéns pra gente, que se doa à profissão como um kamikaze se doa a seu país em tempos de guerra.

Hematopoesia

2009-10-17T10:26:00.000-07:00

Vem do grego hemato=sangue, poesia= poesia. Trata-se do ato de produzir poesias com seu sangue arraigado, assim como uma medula produz hemácias e outras coisas e tal.

Das Coisas da Vida

2009-10-11T13:27:00.000-07:00

“My feet is my only carriage

And so I've got to push on through...”
Bob Marley

Não me arrependo de nada
Não guardo ódio, rancor ou mágoa
Meu coração é eterno hangar
Onde sentimentos pousam,
mas também ganham o ar.

Todo amor resguarda seu bom lado,
Na pior das hipóteses, traz aprendizado.
Na melhor, felicidade.
Pode até causar alguma dor,
Mas vale a pena, simplesmente por ser amor.

E eu, que era tão sensível
Pensei que fosse morrer
Sensibilidade não significa fraqueza
Pois dentro de mim existe uma fortaleza
Que me impele fortemente a viver.

Pois amor é o que te completa
Mas não só ele te faz feliz.
Jamais estarei sozinha
Enquanto estiver comigo mesma.

Por isso, cuidarei de meu próprio nariz.

II

2009-09-29T09:53:00.001-07:00

- Eu fui num outro médico também e...

- Hum, e o que que esse outro médico falou?

- Não falou nada.

- Como assim? O médico era mudo?

I

2009-09-29T09:51:00.001-07:00

- Daí eu sinto uma pressão aqui no meio da testa e começo a sentir um cheiro forte parecido com limão... E daí começo a falar um monte de coisa sem sentido. E depois eu não lembro nada do que aconteceu.

- Humm..

- Ah, e eu tenho uma coisa no nariz também...

- O quê?

- Acho que é... como é que chama mesmo... acho que é carne esponjosa.

- Humm, e será que não é um pedaço de limão?

Poema cardíaco

2009-07-10T23:34:00.001-07:00

Estava sob hipertensão

Era só te achar,

em qualquer lugar,

que eu me perdia.

(Não consegui encaixar arritmia).

Meu coração era insuficiente,

e eu explicava cronicamente,

com gestos, sem parar

ser portador de cardiopatia

que nem mesmo hipertrofia

era capaz de compensar

Sobre dormir

2009-07-10T23:18:00.000-07:00

Preciso dormir. Mais uma vez o sono. Dormir é bom. Quer dizer... Corrijo-me: estar dormindo é bom. Dormir nem sempre o é. Pelo menos pra mim. Dormir é perder o controle, não estar consciente, entregar-se ao desconhecido, não poder fazer nada nesse tempo além de... dormir. Dormir é passar horas e mais horas sem notar o tempo passar: dormir, acordar. Mas dormir é arriscado: quem é que tem certeza de que vai acordar de novo? A diferença entre o sono e a morte é que no sono a gente acorda depois. Dormir é... morrer por um instante, mas, não obstante, continuar vivendo, ainda que imóvel, como que morto. A receita pra viver bastante deve ser sono restrito, dorme-se menos e tem-se mais tempo pra... sei lá... viver. Se dormir não fosse tão necessário, eu... eu... acho que não dormiria...

Ocupação

2009-05-17T08:55:00.000-07:00

Quereria passar mais tempo tendo idéias, escrevendo a vida

Não é que fosse bom nisso, muito pelo contrário

Provavelmente nem saberia o que escrever

Mas se justificava: julgava-se ocupado

Até mesmo pra viver

Futuro

2009-05-17T07:17:00.000-07:00

Paizão e mamãe
Filhinhos pequenos
Trabalho, hospital.

Mesa redonda
Cabecinhas sapecas
E bigodes de Nescau.

Regozijos

2009-05-16T18:19:00.000-07:00

E hoje descobri que meu namorado gostava de minhas poesias. Foi tão bom quanto quando ele elogia uma roupa que estou vestindo e que foi colocada pensando nele. Mas, dessa vez, a poesia era a roupa da minha alma, era minha túnica de anjo, e, então, minha alegria foi maior que o Everest: meu namorado me enxerga pelo lado de dentro...

...Acho que isso acontece porque ele mora dentro do meu coração.

Sobre fases e frases

2009-05-16T18:07:00.000-07:00

Frases novas podem incitar fases novas; ou ainda, fases novas nos incitam frases novas. Ou fases pelas quais estamos há muito tempo também podem nos inspirar algumas frases. Ou nada, também. Frases são, para mim, jogos de palavras e letras combinadas, não indicam fases ou frases: são apenas um desejo intrínseco de escrever.

Ainda sobre a originalidade

2009-05-02T10:39:00.000-07:00

Com o valor alfa estimado em 5%, torna-se mais provável que a criação pertença a uma população de criações diferente da população de criação não originais, embora não possa ser afirmado com total certeza que a criação não pertença à minoria das criações da população dita "não-original" situadas a mais de 2 desvios padrões da média, tanto acima, quanto abaixo.

Ser original

2009-05-02T10:35:00.001-07:00

Ser original é ter um DP (desvio padrão) alto, estatisticamente significativo e clinicamente importante. Então, na pior das hipóteses, o valor p de originalidade deve ser menor do que 0,05. E isso ainda não vai ser necessário.

Biscoito

2009-04-19T16:49:00.000-07:00

No reason to worry!

2009-04-19T10:52:00.000-07:00

5º semestre:

Doença autolimitada,
que de perigosa não tem nada.
Assim que ele se for
voltarei a dissertar sobre o amor.

ATENÇÃO

2009-03-13T21:37:00.000-07:00

Este blog está morrendo devido a uma doença chamada 5º semestre.

Objetivo

2009-03-13T21:28:00.000-07:00

“Bom, eu te amo, como tu já deve ter notado... Pense nisso que depois a gente conversa.”

Originalidade

2009-03-13T21:27:00.000-07:00

A dificuldade em ser original é ter que ser bom igual, mas diferente do bom já existente.

Filosofia sobre a etimologia do processo comunicativo

2009-02-08T03:45:00.000-08:00

Um dia eu li em algum lugar que a palavra “comunicação” vinha do mesmo radical latino que a palavra “comum”, do qual também surgiram “comunidade” e várias outras palavras. Então "comunicação", "comunidade" e "comum" tem uma relação de significado entre si. Enquanto que a comunidade seria uma “vida em comum”, a comunicação seria tornar uma informação comum entre duas pessoas ou, se for falar de comunicação de um modo mais geral, entre um emissor e um receptor.

Pois bem. Acompanhe meu raciocínio: duas pessoas quaisquer são obviamente diferentes uma da outra, certo? Se essas pessoas se comunicam e, portanto, pelo sentido da palavra, tornam alguma coisa comum entre as duas, então comunicação envolve mudança. Claro, duas pessoas são diferentes e, ao se comunicarem, ficam, de alguma forma, mais parecidas uma com a outra, pois passam a possuir mais coisas, mais informações em comum.

Então, se para se comunicar é preciso mudar, quem se comunica fica diferente. O processo de comunicação faz com que a pessoa que se comunica fique, depois de se comunicar, de alguma maneira, diferente do que era antes. A pessoa que não muda não se comunica, fica igual, in-diferente. À primeira vista achei que esse prefixo “in” de “indiferença” fosse uma negação. Sim, porque faria sentido: a pessoa ficaria indiferente, no sentido de igual ao que era antes e, logo, a indiferença seria incompatível com a comunicação. Mas, pensando um pouco mais, acredito agora que esse “in” não seja negação, mas sim internalização. “In” no sentido de “pra dentro”. A pessoa indiferente muda sim, fica diferente, mas fica “in”diferente pra dentro de si mesma.

Logo, se há mudança, há comunicação na indiferença. A falta de resposta externa visível no receptor transforma a mensagem do emissor, fazendo com que ela pareça ter sido ignorada (acho que ignorada - “i” de negação e “gnosis” de saber, conhecer – o mesmo de prognóstico, diagnóstico, etc). Se o receptor parecer ignorar a mensagem, embora ele mude internamente frente a ela, ficando indiferente, ele também parecerá ignorar o emissor da mensagem, pois está desvalorizando a mensagem, que é algo pertencente ao emissor. A indiferença, portanto, indica que o receptor não quer mudar, quer se manter diferente do emissor. Supondo que mudanças positivas sejam sempre desejáveis, a indiferença classifica a mudança que seria causada pelo emissor como “negativa”. Como, já disse, a mensagem é uma extensão do emissor, a indiferença do receptor reduz o emissor a nada, pois não expressa mudança visível.

Fim da viagem.

Silêncio

2009-01-31T18:00:00.000-08:00

em silêncio

calado, mudo

mudei

Des-culpas

2009-01-24T19:07:00.000-08:00

(quem não teve patologia que me desculpe)

Ela pediu desculpas

Mas a des-culpa não desfez a culpa

E embora não fosse eu o culpado

Fui eu que saí marcado

Agora não tem jeito

Ficou a cicatriz no peito:

Um pouco menos coração

E mais tecido de granulação

Cardiologia

2009-01-24T19:04:00.000-08:00

pensava eu em ser cardiologista

agora já penso que talvez não

porque nem mesmo um especialista

entende os assuntos do coração

Brand New Start

2008-12-14T11:22:00.001-08:00

Quando pertence a ti uma vida-poesia, não há a ânsia de escreveres para completar-te ou para criares teu mundo ideal a fim de fugires para estes subterfúgios: teu mudo já é, por si só, palpável, vivo e digno de ser amado; assim, cada segundo será dissecado por ti, cada flor terá seu cheiro especial e cada estrela será um poema-cântico de louvores por teres em ti tanto amor maior. E tais poemas serão escritos com lápis de luzes jamais vistas, e guiar-te-ão para aquilo com que sempre sonhaste; manterão teus sonhos, tuas forças e tuas paixões em mente, e teus pés no chão, para que possas tornar mais sólida tua vida de poeta.

Não tô nem aí pra ti.

2008-10-20T20:08:00.000-07:00

Deus,
Dê-me, de presente, um novo tema!
Não agüento mais amor enrustido em meu poema.

Casca de Noz em Alerta.

2008-10-06T17:46:00.000-07:00

Frentes de batalha caíram de maneira insidiosa na madrugada de sábado, dia 5 de outubro de 2008, em Belgrado. O episódio ocorreu após acidental descoberta de carta denunciando as atrocidades sentimentais realizadas pela facção S.A. Houve tentativa de suborno pela facção, que atuava em duas frentes simultâneas com o objetivo de evitar solidões extremas. O caso foi classificado como alarmante pela BHO, que atuou em extensas linhas de frente com armas de calibre moral, conseguindo finalmente desarmar os inimigos da SA. Após 36 horas de batalha, hasteou-se a bandeira branca interna da BHO. No entanto, a nação permanece com linhas de frente próximas a Uruk, as quais foram reativadas após a queda em Belgrado.

Variantes do mesmo tema.

2008-10-04T07:46:00.001-07:00

Foi-se tudo com ele. As palavras
Aquém de meus versos, de minhas mágoas,
As coisas de sempre, e as de nunca também.
Foi o vento e a rosa, a rosa-dos-ventos.

E assim eu perdi a direção,
A ordem correta das cartas e das estrelas que contei.
E então fui perdendo tudo, porque tudo se foi quando ele foi,
Porque ele foi furacão relâmpago e furioso.

Mas chega de falar dele.
Todo amor é passageiro,
E motorista das estrelas.
E todos já conhecem o mapa do céu.

E toda estrela, se quer brilhar,
É preciso, aos poucos, morrer.
Porque é na solidão que se pode amar.
É na falta que se faz o ser.

BuddyPoke

2008-09-29T19:35:00.000-07:00

O BuddyPoke é uma inovação em interação digital

Da Tradução

2008-09-20T16:08:00.001-07:00

Potato. Vem de pot, panela, e ato, agir. É o ato de cozinhar em uma panela. Para tal, geralmente se usam batatas.

MSN

2008-09-18T16:59:00.000-07:00

8 e meia da noite. MSN aberto. Alguém estudando.
“Inflamação agud...”
- TÃDÃDÃ!
(alguém digitando alguma coisa)
“Histamina – oriunda principalmente de mastócitos próximos aos vasos sanguíneos. Também é encontrada em basófilos e plaq...”
- TÃDÃDÃ!
(digitando)
“Também é encontrada em basófilos e plaquetas. É liberada pela desgranulação dos mastócitos em resposta a: lesão físic...”
- TÃDÃDÃ! TÃDÃDÃ! TÃDÃDÃ!
(digitando)
- TÃDÃDÃ!
(digitando mais)
- TÃDÃDÃ!
(...)
Uma hora da manhã.

Dos Nomes de Bandas

2008-09-13T21:41:00.000-07:00

Cor-de-rosa em inglês + Freud (articulado pelo Cebolinha)= .... Adivinhe!

Do horóscopo

2008-08-23T20:25:00.000-07:00

Diríamos que o horóscopo é algo bem impessoal e generalizado. Se fosse uma roupa, seria aquelas "tamanho único".

Filosofia em dias bem inspirados

2008-08-23T20:09:00.003-07:00

Quando eu escrevo, torno o aleatório algo convergente. E assim tudo faz sentido.

E foi desse jeito que te esqueci.

2008-08-23T19:57:00.000-07:00

Nem presto mais atenção em ti.
Agora eu penso num piano.

A Primeira Lição

2008-08-23T19:53:00.001-07:00

André diz:
a primeira lição é

André diz:
não são as notas tocadas corretamente que mostram o bom pianista

André diz:
mas é a capacidade de passar a emoção

André diz:
de fazer-se compreendido

André diz:
se tu tocar pau no gato com toda a tua vontade e concentração, tu já vai estar acima da imensa maioria dos pianistas comuns

André diz:
hehehe

E hoje eu decidi que eu ia aprender a tocar piano.

2008-08-23T19:48:00.001-07:00

Felicidade é pouco para expressar o sentimento de quem elabora novos planos, de quem sempre cria novas perspectivas, e de quem almeja um dia poder tocar tudo aquilo que hoje é horizonte.

Flowers bloom in May.

2008-08-23T18:55:00.000-07:00

O poeta escreve a dor da derrota,
Ou o amor na estação das flores.

E assim como veio, foi. Relâmpago? Talvez um raio. Chuva, só se for de verão. Tão breve quanto a época do ano em que se podem encontrar bons morangos em uma feira ecológica. Ou mais breve ainda que uma música de elevador. Mas não tão monótona quanto.

Confesso que, enquanto flores encarpetavam jardins, senti prazer semelhante àquele que conferiu distraidamente um bilhete de loteria e julgou, por segundos, que era o vencedor. Mas então sobreveio o impulso de reconferir o bilhete e- pasmen- a vontade de querer ser o sortudo fê-lo acreditar, por instantes, na sua verdade arquitetada. Mas só por instantes, porque agora já passou.

E, de súbito, forte sentimento de derrota e de humilhação sobreveio a todas as paradoxalmente vastas e breves experiências bem intencionadas, porém mal-sucedidas. Mas assim como veio, foi. E continuei sendo a mesma, exceto agora portadora de míngua, porém significativa, dificuldade de expressar em palavras tanto sentimento.

Ou talvez nenhum sentimento. Talvez faltem palavras porque falta amor. Ou falta ódio. Ou falta rancor. Falta sentimento. Ou eles estão confusos, imersos em irrealidades triviais peculiares a qualquer um que objetiva defender-se de uma queda brusca e chata.

Eu não sei perder.

E meu mundo é exatamente como antes. Talvez agora um pouco mais amargo. Talvez, mais desconfiado, mais cinza. Ou mudei a trilha sonora, coloquei na vitrola a melancolia basal, em som fraco, como música de elevador.

E, como música de elevador, não pude te ouvir por completo. Subi do térreo para um andar baixo. Eras música, eras música de elevador. Eras algo aparentemente banal, mas talvez tão complicado quanto composições de Chopin. E eu não pude te compreender, não pude ouvir tuas notas.

Porque eu não conheço música. E, muito embora eu também não conheça elevadores que toquem Chopin, eu ainda penso que és como uma música de elevador. Daquelas que também tocam em sala de espera. És do mesmo estilo: és algo do tipo que só percebemos a presença constante enquanto estamos concentradamente distraídos.

Confuso

2008-08-23T18:52:00.000-07:00

Pensamentos jorravam como água de canos quebrados na rua.

De tantas palavras procurei prover-me
Pra te dizer o vulgar
Pra falar o que sentia:
O que não queria calar.
Mas flores caíam em cachoeira
E não se deixavam ser palavra feita.

Ignóbil é aquele que nega
Que quando a palavra não vem
É sentimento que escassa
É amargura que não passa
É desmerecer o antes merecido
É julgar pedra o que um dia foi ferido,

Partido.
E meu coração se fez em pedaços como cacos
De cristal raro, perdidos distraidamente entre rosas.
E levei comigo o cheiro de prosa.
O resto, deixei tudo para trás.
Porque de poesia, sem amor, não me alimento mais.

Das Vésperas de Prova

2008-08-22T19:00:00.001-07:00

O melhor sonífero é pensar em estudar.

Pratos Sujos

2008-08-22T18:58:00.000-07:00

E depois de tudo o que aconteceu, o que sobra são palavras diarréicas, sem consistência. Sobram retalhos de sentimentos que talvez não mereçam virar colcha. Sobram sobras, restos putrefatos, necróticos, de um sentimento que se deu vencido pelo cansaço de tanta existência solitária e unilateral. Sobra a sombra e o esqueleto de um projeto que um dia foi construção, mas hoje é ruína moral, prédio fantasma. E sobra a esperança de um dia poder viver um amor regado a Beatles.

A terapêutica adequada

2008-08-16T21:21:00.000-07:00

O ônibus andava. Chuvarada lá fora. Escuridão relampejante nas janelas. A moça do meu lado se remexia na poltrona, nitidamente agitada. Tentava, em vão, enxergar alguma coisa lá de fora. E levantava um pouco a cabeça pra olhar na frente, pra ver se via alguma coisa. Mas não ia adiantar, nada além da água escorrendo nas janelas podia ser visto. Estava encurralada, trancada. Talvez fosse um pouco claustrofóbica, não sei. Daí ela disse:
- Como que tu vai pra casa da rodoviária?
- De taxi, to com um monte de malas.
- Hmm... Acho que deve estar tudo alagado em Porto Alegre, com essa chuva...
- É.
- Se eu tivesse vindo antes talvez não pegasse a chuva. Devia ter vindo umas 4 da tarde.
- Acho que pegaria chuva igual, tava passando o jogo na TV e já tava chovendo, pelo que eu vi.
- Ah, é que eu não consegui passagem pra antes. E eu fico nervosa com essa chuva toda.
- Aham.
- Aliás, quanto que ficou o jogo, tu sabe?
- Ah, não vi quanto que acabou. Mas tava um a zero.
- Hmm... Tomara que tenha acabado assim então. Contra que time que era mesmo?

(...)

Não tava escrito no livro que eu tava lendo, mas o padrão-ouro para tratamento de pacientes que referem nervosismo ou ansiedade em viagens de ônibus em dias de chuva e escuridão relampejante é a conversa informal. A terapêutica é simples e muito efetiva; não requer técnicas específicas nem grandes qualificações profissionais, bastando, algumas vezes, apenas a utilização de facilitadores verbais mínimos como “hum” e “aham”.

Monólogo chato (desculpe o pleonasmo)

2008-08-11T16:05:00.000-07:00

“- Ah, dormir. O sono dos justos. Ouvi dizer que o sono deles é tranqüilo. É só deitar e dormir, assim simples. O meu não. Eu sempre fico adiando o momento da rendição. Deitado no escuro, parado, quieto, o silêncio... O momento é ideal pra dormir, mas também pra pensar. Fazer o quê? Quando que durante o dia se pode ter hora que nem essa pra pensar? Ah, que dormir que nada, eu penso (logo existo, ohhh)! Bem assim. Fico nesse monólogo interminável. E me lembro de toda minha vida, planejo escrever minha biografia, invento algumas explicações praquilo que é impossível de explicar, tenho altas idéias (por volta das duas da madrugada, talvez). Uma vez, talvez duas, eu tentei ter um bloquinho do lado da cama pra anotar idéias. Que fracasso. Durmo achando que sou um gênio e acordo constatando justamente o contrário. Só de noite que as idéias são boas. Têm prazo de validade, eu acho. Mas, na maior parte do tempo, eu fico falando sobre mim. É, falando sobre mim comigo mesmo. É o cúmulo do egoísmo, eu acho. É, eu acho. Nunca chego à conclusão nenhuma. E tudo parado, escuro, silêncio. Mas na verdade não é bem silêncio. Nem bem escuro. Se se concentrar bem dá pra ouvir um chiado agudo de fundo. Parece que o nome disso é acúfenos. Tava no livro, pelo menos. Mas só aparece se se concentrar bem. E daí aumenta quanto mais eu me concentro até ficar muito alto, ensurdecedor. Eu devo ter algum problema... É. Talvez seja o som dos neurônios morrendo. Ouvi dizer uma vez que tinha a ver. É, deve ser isso. E dá pra ver um monte de pontinhos brancos no escuro. Será que as pessoas não vêem isso? Eu vejo. Bah, talvez seja uma síndrome! É, pode ser. Mas se fosse alguma coisa grave eu não precisaria me concentrar pra sentir os sintomas. E seria crônico daí. Porque já faz tempo, desde o tempo que eu tentava projeção astral e essas baboseiras. Ia ser legal se desse certo, isso da projeção astral. Imagina só conseguir tirar a alma do corpo! Pena que seja uma bobagem... É aquela mesma velha história que eu sempre digo: seria bom se as mentiras fossem verdades. Mas não sei como que tem gente que consegue simplesmente deitar e dormir. Ia ser bom se eu fosse assim. Será que eu teria que ser um justo, daí? Talvez eu descansasse mais. Ah, ou não. É, acho que não. Sei lá.”

Pingüins e geladeiras?

2008-08-10T07:00:00.000-07:00

Como é que pode que consigam fazer literatura falando de pingüins e geladeiras? É impossível fazer bons textos com matéria-prima que nem essa. Mas acho que a Bárbara não sabia que era impossível, ela foi lá e fez.

Touchet

2008-08-09T19:26:00.000-07:00

Óbvio!!! Nenhum homem é uma ilha...
...todo homem é, no entanto, um iceberg:
só vemos a ponta.
E, portanto, o único modo de sermos ilha é se um pinguim morar em cima da gente...
mas então seremos geladeira? Tão frios assim por dentro?

Ahh, prefiro então ser um iceberg inóspito.

Eufemismo

2008-08-09T19:24:00.000-07:00

É estranho o modo como lidamos com o desejo de sermos diferentes, filosóficos, e que tudo faça algum sentido. Tiramo-nos fotografias de nós mesmos com olhares ao horizonte. Fazemos caras e bocas na intenção de parecermos mais significantes.

Qual é minha futilidade no mundo, afinal?

Verdade absoluta

2008-08-09T19:20:00.000-07:00

Todo poema é uma piada interna.

Balada do (in)justificável.

2008-08-08T20:39:00.000-07:00

(Dedicada a todos que machuquei sem intenção)

Desenho com esquadros quadrados sobrepostos
Evitando a solidão do lápis que desenharia torto.
Escrevo a lápis nas folhas com linhas,
E a borracha salva o grafite que não quis ser tinta por insegurança.

Tracejo tudo.
Projeto, desenho, corto, alinhavo, costuro.
Torno a vida projeto complexo
Por opção ou por divertimento.

E mesmo assim erro, e erro tanto!
Provoco espanto à platéia,
Decepção aos que me viram estátua, estática, pedestal.
Eu mudo.

Eu mundo. Eu tudo. Eu gente.
Eu incompreensível, eu incompreendida, eu presa.
Eu, tendência, eu vulnerável, eu choro.
Eu, gente.

Eu, estranha. Nós, complexos.
Tu, arrogante. Eu, arrependida.
Eu, medo. Nós, insegurança.
E é por isso que tracejamos tanto.

No meio do caminho tinha uma bola

2008-08-08T20:05:00.000-07:00

Tinha uma bola no meio do caminho, uma bola de papel enrolada com fita adesiva, dessas que se improvisa com o que se tem. Parei. Logo apareceu um piá que devia ter uns 11 ou 12 anos. Ficou olhando. Chutou a bola pra um lado, pro outro... Desistiu, como quem dissesse: “sozinho não tem graça”. Estendi um pouco a perna e chutei aquele protótipo de bola de futebol em direção a ele. Ele devolveu, chutou de volta. Devolvi mais uma vez. E então, sem dizer sequer uma palavra, usando apenas linguagem não-verbal instintiva, já estávamos jogando bola como velhos conhecidos. A mochila nas minhas costas atrapalhava um pouco, mas não importava. Joguei com ele só uns 10 minutos porque tinha aula em seguida. Foi daí que pensei: “Não ensinam isso na faculdade”. Talvez médicos também devessem aprender a falar a linguagem do futebol; conseguiriam se comunicar muito mais facilmente com seus pacientes piás.

Metanálise

2008-08-03T11:05:00.000-07:00

Inventar grandes conclusões a partir de coisas simples, taí uma coisa que eu gosto de fazer. Embora minhas conclusões não sejam verdadeiras, elas geralmente até que fazem sentido. É, as mentiras geralmente são muito mais verossímeis do que as verdades. A verdade, muitas vezes, é estranha e incompletamente compreensível.

“O Raio Diabólico do Amor... Aparentemente um tanto quanto sem sentido. Mas, se for pensar, é genial. Enquanto o amor representa o bem, o diabólico representa o mal, sendo que os dois conceitos se fundem em "Amor Diabólico", tipo ying-yang. E o mais genial de tudo é o raio, que representa a natureza e o medo primitivo do homem por aquilo que não compreende, pelo desconhecido, pelo sobrenatural. É como se dissesse que a natureza é, ao mesmo tempo, bem e mal, um amor diabólico, que cria e destrói. Todos esses conceitos são resumidos em “Raio Diabólico do Amor". É incrível! É genial! Mas, não bastasse isso, a música instiga o ouvinte a pensar (“Ta pensando o quê?”), porque isso não é um simples raio, é muito mais do que isso.”

Esse é só um exemplo de como a mentira pode ser verossímil. Sabe, seria muito melhor se realmente fosse verdade, que se tivesse querido dizer tudo isso com essas poucas palavras, mas originalmente a música não tinha filosofia (o que não diminui a genialidade de sua da criação). O Charles, autor da música, de certo não deve ter pensado em nada disso. Mas faz sentido. É melhor acreditar que signifique o que seria bom que significasse. É mais fácil acreditar que não é mentira. Pelo menos pra mim.

Mais um exemplo:

Vaisselle

"Uma mulher em seus afazeres domésticos. Expressa a revolta da mulher que não quer ser como a louça que ela lava, apenas um utensílio doméstico. A mulher que sonha e tem vida, que vive em um novo tempo, que quer se rebelar contra o que sempre foi. E a escolha do título "Vaisselle", assim escrito, em francês, não é mero acaso, remetendo ao espírito revolucionário francês, inspirador das maiores mudanças ideológicas já ocorridas na história."

Como já me perguntaram uma vez... Não. Eu não fumei nada antes de escrever essa interpretação (na verdade, eu não fumo porque preciso manter meu status de “bom partido” – moço direito, pianista e futuro médico, hehe). Mas eis o problema: me pego inventando explicações pra tudo. Racionalizando errado e construindo novas explicações alicerçadas nas falsas explicações iniciais. E crio uma lógica própria pra explicar meu mundo. Uma torre que parece ficar mais forte à medida que aumenta de tamanho. “Mas por quê?” - me pergunto. Qual a razão de se obter satisfação em inventar falsos sentidos? Não resisti. Fiz uma falsa resposta para a pergunta:

“Nota-se no ato de tirar falsas conclusões uma necessidade de resolver os conflitos internos pendentes. Ao racionalizar, ainda que de forma incorreta, obtém-se um sentido para as coisas e os acontecimentos, escondendo por um instante o sentimento de insignificância e impotência diante de um mundo incoerente e absurdo. Porque se as coisas fizerem sentido, mesmo que não seja verdade, então existe a falsa sensação de que os fatos podem ser previstos, de que temos o controle da situação, alimentando nosso egoísmo. No fundo, sabemos que somos fracos, não temos controle sobre nada, nem sobre nós mesmos e, a final de contas, talvez tudo o que nos reste seja escolher em quais mentiras acreditar para podermos continuar fingindo ser o que não somos.”

Infelizmente, talvez seja essa a mais verdadeira das minhas falsas conclusões. Ou não.

Olhar de cão

2008-07-30T14:02:00.000-07:00

Dr. André: - Mas o que trouxe o senhor aqui?
Paciente C, com um olhar triste, caído - olhar de cão: - Eu tenho câncer...
Dr. André: ...
Paciente C: ...
Dr. André: ...
Paciente C: ...
E nem o “hum hum”, nem as técnicas de espelho serviram pra nada.

Novas Frases do Araucária

2008-07-30T13:43:00.000-07:00

"-Dúvidas?? Sem dúvidas?? Que bom! Ignorância não gera dúvidas!"

"-Medicina é como violão: fácil de tocar mal e difícil de tocar bem."

ANAMNESE

2008-07-29T12:41:00.000-07:00

Uma homenagem ao meu amigo André.

Técnica de entrevista
(Obs. 1: Observe a técnica do intercâmbio: para cada pergunta e comentário existe uma resposta)

Dr. André: - Mas o que te incomoda, paciente B? (Pergunta aberta)
Paciente B: - Ah, doutor, tudo...
Dr. André: - Hum hum. (hum hum= facilitador mínimo: tática para prosseguimento da anamnese)
(Silêncio)
Dr. André: -Vou te mandar a música pelo msn.
Paciente B: -Ah, doutor, mas meu msn é lento. (msn lento= queixa principal. É sempre um sinal ou um sintoma.)
Dr. André: hum hum... é lento? (Espelho/reflexão= repetição das últimas palavras)
Paciente B: -Sim. É porque eu uso o aMSN.
Dr. André: -hum hum... usa o aMSN?
Paciente B: -Pois é.
Dr. André: - Fale-me sobre o aMSN. (Pergunta aberta focada)
Paciente B: -Hmmm... pois é. De repente meu Windows Live Messenger não abriu mais e então tive que procurar outro recurso para perder meu tempo.
Dr. André: -Hum hum... mas faz quanto tempo?
Paciente B: - Bah, doutor. Não sei.
Dr. André: -Claro q sabe! (Técnica House. Péssima no ponto de vista ético, ótima no ponto de vista da Universal.)
Paciente B: - Po, seu cocô, se eu digo q eu não sei eu não sei! (Perda de paciência)
Dr. André: -Escuta aqui, meu, eu fiz medicina e uso sapatênis. Fica na tua!
Voltando...
Paciente B: - Tá. Sério, eu não sei bem quanto tempo faz.
Dr. André: - Faz anos? Meses? Semanas? Dias? (Pergunta em menu= oferece várias opções da mesma laia pro paciente decidir. Boa técnica)
Paciente B: -Hm... faz meses.
Dr. André: -E desde lá seu msn nunca mais abriu?
Paciente: -Não.
Dr. André: -O senhor tem histórico de algum outro problema? Alguma doença, virus, bactéria, cirurgia... (Pergunta em menu de restaurante de beira de estrada. Péssima semântica.)
Paciente B: -Sarampo, rubéola, erisipela, minha cachumba não recolheu e eu já tirei a vesícula.
(Dr. André NÃO anotou que o paciente já teve sarampo e rubéola porque isso é irrelevante. Porém, ele anotou que o paciente tirou a vesícula porque isso pode ter criado alguma aderência interna, que pode até ser causa de obstrução intestinal.)
Dr. Vilson: Já teve problema de fíguido então?
Dr. André: -Sai daqui, sor, que eu passei em anato 2 com A!
Dr. House: -Everybody lies.
Paciente B: -Quem é esse Dr. Vilson? É o pai do Joselito (Comparação da ATM 2013/1)?
Dr. André: -Foi meu professor de anatomia. Mas ele era parceiro.
Voltando...
Paciente B: -Eu vou morrer, doutor?
Dr. André: -Não, seu trouxa. Sua única queixa é que seu aMSN é lento. Isso é virus no computador, no computador!!! Com o senhor vai tudo bem. (Quebra do intercâmbio! A toda pergunta corresponde uma resposta, e sempre no mesmo nível!)

2008-07-29T11:58:00.000-07:00

Como dizia o professor Pinheiro...

"Quer ser "alternativo"? Tudo bem, mas tu vais pagar o preço. Pacientes não gostam de gente alternativa."

"...a gente ria tanto desses nossos desencontros mas você passou do ponto e agora já não sei mais..." (Los Hermanos)

Nessa faculdade, temos que passar por bons moços e moças e esquecermos de nossas vontades de, às vezes, sermos um tanto quanto estranhos (eu não disse emos ou qualquer coisa do tipo). Saí da primeira aula de semiologia com a sensação de que eu tinha que comprar sapatos ao invés de livros. Infelizmente nossa imagem revela um pouco de nossa competência, é algo intrínseco. Devemos nos vestir classicamente alinhados como uma música de Chopin, e nunca alternativamente como uma musiquinha dos Los Hermanos (eu não disse que quero usar barba, tanto porque sou uma menininha).
Ai, professor. Eu ria tanto desses meus desencontros... mas você passou do ponto e agora já não sei mais...

...acho que hoje vou aproveitar a promoção lá no shopping.

Meu canto é triste e frio...

2008-07-28T18:29:00.000-07:00

Uma poesia para todos aqueles que não se julgam capazes de amar... afinal, é deveras difícil.

Meu canto é triste e frio:
Guarda a mágoa do poeta
Que confessa seu vazio
Como a sina que mais lhe afeta.

Veio, em meio a prantos,
Contar-me sobre seu mal:
Refere falta de AMAR
Como queixa principal.

E não falta de amor!
Até julga-se bem amado...
Mas quer dama que o conquiste,
Pois está desmotivado.

Porém, poeta, mal sei de medicina:
Pílulas não posso te dar.
Leva, pois, em minha receita,
Coisas em que possas pensar:

Tens mágoas- não és incapaz.
Tens medo- mas sabes amar.
E não há mais o que resolver
Ou teorias a desmontar.

Pois não sou bruxa
Nem cartomante
E teu choro não se resolve
Com nenhum livro de minha estante.

E, depois de tanta lágrima,
Findo, cansada, esta canção.
Pois teu assombro, poeta,
É apenas a decepção!

Bárbara

Talvez, aquilo que nos impede tanto seja mesmo o medo de nos decepcionarmos, de criarmos tantas expectativas para depois termos que esquecer tudo o que passou. À medida que o tempo passa, vamos nos fechando, e selecionando quem amar. Quando crianças, amamos o primeiro que surge... e nossas decepções criam uma barreira que torna nosso amor seletivamente mais condicional. Seria isso uma memória imunológica?? Bom,... talvez eu até esteja errada a respeito de tudo isso.

O Nobre Cavaleiro do Coração Sincero

2008-07-28T18:23:00.000-07:00

Era uma vez um nobre cavaleiro de coração sincero. O nobre cavaleiro conhecera lugares distantes, tivera muitas amantes, combatera em muitas guerras. Vira muitos massacres e terras devastadas pela ambição humana. Passara a sua vida inteira lutando. Ele se via no espelho em sua espada manchada de vermelho e via um homem que era disposto a matar, morrer e sangrar por seus ideais. E assim ele viveu, sem ser capaz de ver que o ódio em seu rosto mascarava o desgosto de todas as perdas que sofreu.

Sua fama se espalhou rapidamente, e todos o temiam. Mas houve uma batalha em que esse mesmo cavaleiro teve seu cavalo morto por um de seus inimigos. E o cavaleiro percebeu então que não era mais um cavaleiro. Não tinha mais seu cavalo. Percebeu também que nenhum dos ideais pelos quais lutara era realmente dele, que nunca fora capaz de ter ideais que fossem realmente seus. Que dentro de seu peito não havia mais coração, que o ódio guiava seu caminho, que estivera sempre sozinho e não era nem nobre tampouco sincero. Então ele percebeu que era pobre mesmo com todas as riquezas que conquistara, que sua fama era apenas mito, não havia escrito nenhum livro nem deixado um herdeiro, agora só lhe restava o dinheiro. Em suas mãos a espada manchada, tanto sangue derramado e percebeu que não era nada.

Não mais tinha cavalo, não mais tinha coração, fora tudo em vão. Mas agora aceitava a dor da perda, despedia-se da ilusão, curvava-se diante do desconhecido. Sabia que não poderia mudar o que havia acontecido, mas vislumbrava recobrar, ao menos, um pouco de dignidade e a sinceridade de ser ele mesmo. A jornada seria longa, a busca infinita. Mas, pela primeira vez, ele não trazia em seu rosto ódio ou vingança e sim, finalmente, esperança de encontrar paz dentro de si.

2008-07-28T18:20:00.001-07:00

Poesia de resposta ao texto do cavaleiro, do André.

Ó, cavaleiro! És nobre, e tens o mundo na tua mão!
Dentre tantas batalhas, quantas realmente perdeste? Quantas realmente foram tuas, de coração?
Quantas se tornaram entalhe para teu brasão?
Quantas nasceram para o mito?
Até onde buscaste
O infinito de teu Ser,
De tua força?
Em quantas lutaste com apenas espada e escudo na mão?

Ah, cavaleiro,
Onde está teu sangue, cavaleiro? Tua ânsia pela perfeição?
Mesmo que enterrada
A Espada
No peito do inimigo,
Dele jorra sangue.

Do teu, não.

Bárbara